sábado, 31 de diciembre de 2011

ausencia







Descubrir que la noche
me mira con tus ojos.
Hundirme en la esperanza de que vengas
algún día
o preguntarme
por qué no te quise de otra forma
o por qué vos no me amaste
como yo necesitaba.

Percibir algún latido apresurado
que navega la noche
mientras arrastra en su viaje
esta nostalgia sin fin que me delata.
Recordar el señuelo
de esa oscura mirada que me asedia,
o alguna encrucijada de palabras
que habitaron nocturnos más profundos.

Sucumbir a la certidumbre de tu ausencia;
rendirme a la exactitud
de la distancia;
dejar salir el grito silencioso
que se eleva desde el costado más cobarde
del espíritu,
y entonces, libre,
preparar el corazón y el alma
para despertar mañana en la certeza
de que la vida, a pesar de nosotros,
continúa.


De "POESÍA COTIDIANA" (2006)



NOCHE DE ESTRELLAS (Para Violeta Rojo)







Me acerco a la ventana

y contemplo la noche

que palpita en estrellas infinitas.



Allá lejos,

en Caracas

también el cielo está estrellado.



Aquí,

bien al sur del continente,

Orión me contempla misterioso

y la Cruz del Sur

guarda mis sueños más sublimes



¿Cuánto misterio,

cuanta nostalgia sin fronteras,

cuanto anhelo irredento

esconde el nocturno estrellado

del cielo caraqueño

de diciembre?
                                         10/12/2010


Del poemario "POESÍA DE ENTRECASA" (Inédito)



miércoles, 28 de diciembre de 2011

POEMA INSOMNE



La noche se diluye en la luz que amanece.

Con ella desaparece cada herida de palabras

dichas en la oscuridad,

donde nadie las recibe.

El nocturno es un enigma

pero cuando desciframos sus símbolos,

no es nada más que un libro abierto.

El insomnio es un abismo lleno de misterio;

una larga distancia entre el sueño y la vigilia.

sábado, 24 de diciembre de 2011

NAVIDAD SACHERA


Con una imagen de la capilla de la Virgen de Huachana, recuperada desde la página 
http://comunidad.santiagodelestero.net/photo/virgen-de-huachana-capilla les dejo, en nombre de mi esposa,  mi hijo y mío, este poema de mi libro "Aires del Noroeste" del año 2006, como saludo navideño con la esperanza de que esta Nochebuena sea el inicio de un mundo más justo en el que los hombres dejemos de lado todas nuestras necedades y que podamos construir un futuro menos apocalíptico para las generaciones por venir.






NAVIDAD SACHERA

La luna besa los montes.

En Sinchi Caña
la noche se hace sones de campana.
Fulgura la capilla
iluminada por cirios y faroles,
el pesebre se roba las miradas.

Llena el aire el olor de hierbas y de cera.

El Redentor ha nacido.
Ahora han de venir las danzas
y los cantos para gozar la buena nueva.

Navidad de mi pago,
Nochebuena sachera,
Natividad de monte y salitrales
repetida en pesebres y plegarias.
El alma candorosa de mi pueblo
inaugura de nuevo su esperanza
mientras entona sus ruegos en canciones.
"Gloria a Dios en las alturas
y en la tierra paz a los hombres de buena voluntad"


Del libro Aires del Noroeste (2005)

jueves, 22 de diciembre de 2011

MAGIA







"Ahora sacaré un conejo" dijo el mago tocando la galera con su varita mágica pero no salió ninguno. Como quería saber lo que ocurría se metió dentro de ella. Desde aquel día, un conejo recorre el mundo sacando magos de una galera.


De "Tío Elías y otros cuentos" (2006)


Imagen recuperada de Internet: http://victorcerroactuaciones.wordpress.com/tag/arkadio/

miércoles, 21 de diciembre de 2011

LLAJTAY (Tierra mía)




                                                              El alba del monte (Fotografía de Antonio Cruz)


Escondida en los montes,

sumergida

en el azul sin fin del cielo,

sudorosa

bajo soles eternos,

furtiva

detrás de algún quebracho,

en un silbo acongojado

o en un rostro de cobre veterano en arrugas

vive el alma irredenta

de Santiago del Estero.

De "Ashpa Súmaj" (2003)


lunes, 12 de diciembre de 2011

II








II

Santuario de nácar,
indómita salina.
Bajo la luna llena
tus espejos plateados
se agrandan en silencios.
El dolor de los hombres
se hace coplas y canto
desde tu entraña.

Lastimadura del alma.

 
De Watukuy (Melancolía) "Áshpa Súmaj" (2003)
 
Imagen recuperada del sitio http://observatorio.info/2005/11/luna-sobre-la-antartica/

domingo, 11 de diciembre de 2011

silencio (2006)








Silencio sin piedad, mundo callado;
explosión de silencio misterioso
que perturba; silencio pavoroso,
helado, desolado, indevelado.

Silencioso fragor encadenado
a castigado mundo tembloroso;
ausencia de sonido; tenebroso
y silente universo desvelado.

Atroz y circunspecta sinfonía
sin retumbo; secreta cobardía
de los ruidos; mudez, mutismo. Anhelo

de renacer en sones cada día
desde mi solitario desconsuelo
que es ausencia de música y de cielo.


De "Poesía Cotidiana" (2006)



noche (2006)








La misteriosa noche desvelada,
me aprisiona en oscuro cautiverio.
Cautiverio que nutre su misterio
con sangre de mil lunas desangradas.

Mundo plural de estrellas consteladas
y chispeantes, silente monasterio
donde anida la luna, vasto imperio
de refulgentes gemas sosegadas.

Noche henchida de luna, noche bella,
paisaje que existía antes del antes,
paraíso sensual lleno de estrellas.

Emboscada feroz donde el distante
anhelo primordial pierde la huella,
errando por un cielo de diamantes.


De "Poesía Cotidiana" (2006)

sábado, 3 de diciembre de 2011

LENGUAJE TÉCNICO






-No es así la cosa Bernárdez; usted no puede haber usado la metáfora de manera tan liviana. Es un escritor reconocido pero no puede escribir “paisaje tapizado de puntos color escarlata” o “derrota de la hipertermia por la sagacidad del hombre y la generosa acción de los antibióticos”. ¿Qué pretende usted? ¿Confundir a sus colegas? Bastaba con que ponga erupción maculo papulosa o paciente afebril. En este hospital se escriben historias clínicas y no prosa poética. Recuerde que además de escritor usted también es médico.

                                                                                                                   Arturo Comán
                                                                                                                                (Acerca de de los médicos escritores - 1964)

Del libro "Escritos Dimnutos" (2008)

MÉDICOS







MÉDICOS

Casi,
como pequeños dioses
sin Olimpo,
le disputan a la muerte
palmo a palmo,
su tesoro.

Acostumbran habitar
esa enlutada geografía,
justo a las puertas del infierno,
y, como ángeles invictos,
merodean
por los sitios
dónde ya casi nadie
nombra con exactitud la vida,
inventando nuevas savias
con despojos.

Ellos
tratan de hacer la luz
aquí, donde casi siempre,
se huele a dolor, oscuridad
y muerte.

martes, 29 de noviembre de 2011

VICTORIO







A pesar de la forma y la velocidad con que Victorio baja las escaleras, puede comprobar los deterioros en el viejo edificio. Las paredes dañadas reclaman a gritos revoque y pintura. En los descansos la humedad es tan espantosa que hasta da mal olor. Los pisos cerámicos están deslucidos y la madera de la baranda totalmente descascarada.

Deberían haber hecho mantenimientos más frecuentes y no todo de una sola vez. Si lo hubieran contratado antes, en un plazo aceptable habría solucionado todos los problemas sin demasiado esfuerzo pero ahora está seguro de que jamás podrá terminar su trabajo. Cuando termine de rodar por las escaleras, cinco pisos más abajo, el tiempo se habrá extinguido para él.


De "escritos diminutos" (2008)

PLATAFORMA UNO








El hombre de edad madura transita por la estación de trenes. Nadie repara en él. Se mueve con una sutileza que espanta y se asemeja a un fantasma.
Entra al bar situado frente a la plataforma uno. Invariablemente ocupa una mesa que da hacia la misma y fija su mirada durante horas observando absorto la constante partida de los trenes.
Ninguna de las personas que pueblan el bar, lleno de gente, se da cuenta de su presencia, aunque curiosamente nadie se sienta a su lado.
Él permanece solo, abstraído y concentrado mirando la partida de los diferentes convoyes. Cuando el expreso de las 07,30 se coloca en posición de partida, sus ojos cobran vida. Su corazón late más aprisa.
Cuando el tren parte, sonríe de manera triste, se levanta y se marcha.
Ese era en tren que abordó el día de su muerte.
 

De "Tío Elías y otros cuentos" (2006)

Acerca de soledades

 

"Soledad" Fotografía de Antonio Cruz
 
 
III


No existe soledad

si no hay ausencia;

puedo saberlo

porque he vivido soledades.

 

Pero no hay soledad peor

que aquella

que acuna nuestras horas,

a la luz de unos ojos,

por la noche

bajo las estrellas.

 

 

There is no loneliness

if there´s no absence;

I can know it

´cause I lived solitudes.

 

But there is no loneliness worse

 that that

which cradles our hours

in the light of some eyes,

at night

under the stars.


Desde el exilio hacia hiroshima (2006)



lunes, 28 de noviembre de 2011

VIII (desde el exilio hacia Hiroshima - 2006)







Lo infinito de mi sueño
cabe en un retazo
del nocturno.

Borroso perfil,
estampa fugitiva,
azul tatuaje
que se dibuja
en cada espacio de mi ser
y me traspasa



domingo, 27 de noviembre de 2011

NOCTURNO DE PASIÓN







 
El dramaturgo sonríe. La mirada verde y chispeante de la pelirroja lo ha seguido durante toda la actuación y él intuye la invitación que es tan vieja como el mundo.
Sospecha que su desfachatada elegancia ha hecho lo suyo. Es audaz y se sabe atractivo.
Camina hacia su camarín divertido y ansioso. Tiene la certeza de que en un rato ella gemirá en sus brazos.

Despierta atormentado por un frío espantoso. Algo lacera sus entrañas. Las sábanas están viscosas. Prende la luz y las ve teñidas de rojo.
Imagina el último acto de alguna de sus tragedias.
La pelirroja ya no está en escena.
 

De "Tío Elías y otros cuentos" (2005)

EMBOSCADA







En cuanto la vi, supe que estaba muerta.
Cuando nuestros ojos se cruzaron sentí un extraño escalofrío pero sacudí mi temor y avancé entre el gentío. Era imposible que ella supiera de mí.
Caminó hacia la estación de trenes y sentí que el momento había llegado. Apreté el cuchillo y apuré la marcha. Cruzó el molinete del otro lado de los rieles y se perdió en la esquina. Corrí.
Al doblar la esquina me detuve con sorpresa y terror. Con una sonrisa sardónica y una luz cruel en la mirada me observaba por encima del caño de la pistola.
Cuando comenzó a mover el dedo en el gatillo supe que mi corazonada era cierta.
Yo, ya estaba muerta.

De "Tío Elías y otros cuentos" (2005)

viernes, 25 de noviembre de 2011

Luz sobre oscuridad







Un renglón, colmado
de palabras,
ilumina lo oscuro
que, ilógico, oculta
un papel en blanco.

Emerge
del desvelo
para acallar fantasmas
miserables.


Del libro "Espiritu al garete (poemas insomnes)" - Inédito

Palabras insomnes






En el abismo nocturno
el silencio bate sus alas;
mi espíritu se las ingenia
para no hacerle caso.

Hilvano estrofas
en busca de la justa
dimensión de mis razones.

Viajo por la noche,
como el errante, en busca
de mi Ítaca.

Un séquito de duendes
custodia mis nostalgias.


Del libro "Espiritu al garete (poemas insomnes)" - Inédito

miércoles, 23 de noviembre de 2011

PIEDRA BLANCA SOBRE PIEDRA NEGRA







PIEDRA BLANCA SOBRE PIEDRA NEGRA
                                                   (A césar Vallejo - in memoriam)


No moriré en París, sino en Santiago
del Estero; no sé si habrá aguacero
o calor infernal, calor severo,
no un jueves sino un viernes y entre tragos

con amigos y canto, con un mago
recitador de versos y hechicero
que escribirá un poema tan ligero
que de tan pobre será un poema aciago.

Mis húmeros resisten todavía,
no me inquieta saber si alguien me pega
y no estoy solo porque tengo amigos.

Por ello estoy seguro que ese día,
las piedras blancas y las piedras negras
de mis huesos serán último abrigo

domingo, 13 de noviembre de 2011

DESVELO







En mi desvelo
oigo que brama como viejo toro
un tren fantasma que atraviesa
el puente negro;
un río sigue, perezoso, su eterno
viaje.

Los ruidos de la noche
marcan mi extraña manera de buscar
en cada verso mi mañana.

En el invierno, las serpientes
no se asoman por el monte
pero cuando llega el verano reaparecen
con su veneno a cuestas.
¿Por qué morir
si río abajo está el futuro?

Dejemos que las serpientes destilen
su ponzoña henchida de silencios
que es lo mismo que decir
la ponzoñosa mudez de las serpientes
no puede con mi espíritu.

Sé que todavía puedo
navegar por el río de la vida
buscando el futuro en cada estrofa.

 
De "Poemas Insensatos" (Inédito)
 

martes, 8 de noviembre de 2011

CUADERNO DE MICRORRELATOS II






Amigos:
Ya está en la calle un nuevo libro de mi autoría.
Siguiendo la línea inaugurada con "Cuaderno de microrrelatos" y formando parte de la Colección Albigasta, “Cuaderno de “Microrrelatos II” va en busca de los lectores que espero sean benévolos.
La edición es prácticamente artesanal; el diseño de tapa, la edición y la corrección son absolutamente caseras. Esta vez contamos con la generosa ayuda de Editorial Lucrecia en la impresión y con la invalorable colaboración de José Pallares y Néstor Corbalán, quienes se encargaron de la diagramación final. Espero que haya quedado bien.
Próximamente será presentado en sociedad junto a la Segunda edición de “El microrrelato en Santiago del Estero” que contiene los trabajos de cuarenta y tres autores de nuestra provincia.
Como adelanto, les dejo tres textos.


POR FAVOR SEA BREVE VIII

“Por favor sea breve” me dijo somnolienta y enojada mientras ocultaba a su amante con la puerta entrecerrada. “¿Qué diablos pasa?”
“Ulises está entrando al palacio” dije.
En su rostro leí que Penélope ya no tenía tiempo.


TABLAS

La reina negra sucumbió al alfil blanco; un caballo negro atropelló a la blanca. Los reyes, ya viudos, firmaron la paz decretando tablas.


CONFIGURACIONES

“Veo la costa de Ítaca” dijo Ulises a uno de sus hombres con una sonrisa indescriptible, pero al llegar a la playa encontraron una tierra extraña poblada de hombres cobrizos que les saludaban alegremente dándoles la bienvenida agitando espejitos de colores.
“¡Puta Madre!” gritó Ulises al borde de la ira. “Algún boludo desconfiguró el GPS y vinimos a parar a la loma de la mierda”.

lunes, 31 de octubre de 2011

CARPE DIEM








Que no te habite el desaliento;

que tus sueños no sean derrotados

que no te ahoguen dogmas indecentes.

Espera con paciencia:

el futuro te alcanzará

la luz y la esperanza.



Disfruta del olor a vida

que invade la cocina

cuando tu esposa prepara la comida

o absorbe, en el ocaso, la fragancia

de esa mujer que es parte de tus horas.



Bebe el vino del asombro cotidiano

y deja que un sueño te devore.

Debes estar seguro

que habremos de salir del laberinto



Vive el día,

permite que la noche te proteja,

ten la certeza de que no todo está perdido.

pues hasta en el paisaje

más sombrío

los ojos de Dios se encuentran cerca.




sábado, 22 de octubre de 2011

IRUYA







IRUYA

Viajero,
si alguna vez visitas Salta,
descubrirás la eternidad en sus montañas.
Si bajas desde el Abra del Cóndor hasta Iruya
y cruzas las quebradas caprichosas
encontrarás al pueblo que cuelga en la montaña
donde estuvo desde siempre,
con sus tapias de adobe,
sus huertas, sus sembrados
y los rostros de arcilla de su gente.

En sus calles empedradas
te hechizarán los murmullos pueblerinos.
Un poco más allá, por Titiconte,
por donde Viracocha paseaba su grandeza,
podrás encontrar el testimonio
de aquellos tiempos libertarios
y poniendo un guijarro en la apacheta
habrás de santiguarte con descaro.

Es probable
que algunos erkes, quenas y samponias
lastimen al silencio
o quizás, solo quizás,
oigas el canto
de algún pastor de llamas y celajes.
Estoy seguro
que habrá de detener tu corazón por un instante
la belleza majestuosa del paisaje.

               Del libro "Aires del Noroeste" (2005)


Imagen recuperada de Internet
 


CAFAYATE







CAFAYATE

Esta mañana,
me despertaron los bronces
que se repetían en los cerros.
Convocaban a cumplir con los rituales
de la primera misa.

Más tarde,
por las calles de Cafayate,
estallaron las voces del silencio
y yo expulsé mis ángeles oscuros.

Entonces supe lo que es estar cerca del cielo.

                                                                          Del  libro "Aires del Noroeste" (2005)



Fotografía recuperada de Internet

lunes, 17 de octubre de 2011

OCTUBRE DE 1945







En bandadas turbulentas,
como los pájaros que vuelan
en busca de la vida cuando llega el invierno,
así llegaron a la plaza.
Bandadas de pájaros obreros,
con el torso desnudo,
descamisados,
floreciendo primaveras
con un nombre incrustado
en sus sencillos corazones
y un grito de esperanza en sus gargantas.


 
 
Exigían dignidad para todos
y sabían que las rejas injustas
de imperios y cipayos
trataban de impedir el nacimiento
de una nueva Patria.

Mojaron sus “patas” en la fuente
y cuando el hombre se asomó al balcón
el rugido de la multitud
fue el símbolo de los humildes todos
de Argentina.



Esto pasó, no tengo dudas;
fue en octubre
y la primavera estaba corazón adentro
y grito afuera de cada alma

A veces me asalta la certeza
de que aquellos ideales
se alejan cada día más aprisa de nosotros;
es cuando busco redención en la palabra.

Yo sé que las banderas que nos guían
todavía no han sido derrotadas.

                                       Antonio Cruz
                                           17 de octubre de 2011

domingo, 9 de octubre de 2011

POEMA





                  Fotocomposición a partir de imágenes recuperadas de Internet


Desde las fronteras de la noche,
una voz aúlla mi nombre.

Yo, tan solo busco el verso osado,
que lastime la oscuridad
de la nostalgia.

Palabras de filo, contrafilo y punta.

Cuando hay un buen afilador de las palabras,
las palabras filosas hieren el silencio.

Si puedes mantener el alma en alto
y tus ideales en alerta,
"mañana" no es un adverbio de tiempo;
es la síntesis de todos nuestros sueños.

sábado, 8 de octubre de 2011

muchacha que atraviesa una puerta







Merodeaba

por el paisaje desolado y triste

de mi propio desierto.

Esa vana comarca

donde la sed del alma no se aplaca,

porque el quid de mi sustancia

se deshace en recuerdos

sin mañana.



Desde mi soledad escarnecida

el desvarío generando el espejismo.



Ojos, piel, cabello...

que es lo mismo que gritar arrebatado

transparencia,

levedad,

hebras castañas.

Sueños paridos

por sueños más antiguos.

Fantasía que invade el territorio

de tenebrosas noches desveladas.



Me animaré.

Habré de inaugurar la travesía

hacia un cosmos un poco más sereno,

porque ayer,

cuando tu paso sensual y sugestivo

atravesaba la puerta con donaire,

el pasado se volvió cenizas

y pude recordar que estaba vivo.

 
Del Libro "poesía cotidiana" (2005)

CRÍTICA DE LA SIMETRÍA (Inédito)







¿Cómo puede recitar algún poeta

la exacta simetría del medio hombre?

La irregular calavera que nos cuida

tiene apenas que ver con lo simétrico.



Yo, que he vivido

la mitad más larga de mi vida

en la completa soledad de las mitades

puedo decirte bien

lo que somos los medio hombres,

los hombres asimétricos

(Que es casi como decir

los hombres solitarios,

esos que cocinamos diariamente).



Estamos rodeados de mitades asimétricas

(muchas más de las que alguna vez

imaginaste).

Medio bollo de pan sobre la mesa,

la mitad de una empanada

en algún plato

y una ensalada consumida a medias;

la mitad de un limón, media cebolla

medio sachet de leche

y hasta tal vez medio tomate

viviendo en la heladera;

medio paquete de yerba

en el estante,

ropa a medio lavar en la pileta

y la mitad de la cama destendida

y puedo asegurarte

que cada mitad de algo

es media vida



¿Como podemos ser simétricos

si esta media vida que vivimos

tan solo nos acerca

a la asimétrica muerte cotidiana?

sábado, 1 de octubre de 2011

UN POETA







Un poeta navega
por aquellos lugares que los demás desprecian.
Es entonces
cuando encuentra su propia libertad.
Un poeta es alguien
que quita las vestiduras de su alma
y araña la noche
cuando camina desnudo a la intemperie,
con la única protección de sus palabras.

Escribir un poema es pura magia.
La cuestión es
terminar un poema con la dignidad
de un magistrado.

(Inédito)
 

No seré un ciego






No seré un ciego
“Fata volentem ducunt, nolentem trahunt”
(Séneca)

No seré un ciego.

No entregaré
mi vida
a la nostalgia.

No guardaré luto
por mis sueños secos
ni me rendiré sumiso
al infortunio.

Ya no seré un mendigo
ni un poeta soñador
que se despeña en versos
hacia el profundo
vacío de su pena.

Tan solo,
nutriré mis ilusiones
con versos
que me ayuden a olvidar
las voces del espanto.


Tránsito (desde la oscuridad hacia la luz) 2008

XI



                                                Tarde de otoño (Fotografía de Antonio Cruz) 



Sobre la muda agonía
del crepúsculo
se despeña, silenciosa,
mi memoria.

El ocaso es gris
como la lluvia,
como mi sed,
como tu imagen,
como este terrible desamparo.


(“Desde el exilio hacia Hiroshima” 2006)



domingo, 25 de septiembre de 2011

EL DOCTOR MADOKO Y LA SEÑORITA NYBOL








Mientras
aguardo la inspiración
que esta noche me niegan las musas
reviso mi casilla de correo electrónico.

Gracias a Internet,
el doctor Madoko y la señorita Nybol
han logrado dar conmigo.

Pareciera ser
que el doctor Madoko tiene instrucciones
de llamarme hermano y ofrecerme
mucho dinero para beneficencia,
cosa absolutamente imposible;
si lo tuviera, me escondería bien lejos
para evitar mangazos.

La señorita Nybol
que ha embolsado
una suculenta suma heredada de su padre
(lamentablemente asesinado por sus enemigos)
se ha enamorado de mi foto de perfil
y anhela concederme su mano
a cambio de aceptar su amor y su dinero.

También, un banco muy famoso de España,
me anuncia que ha cerrado definitivamente
una cuenta que nunca tuve
y por si fuera poco
me han llegado como cien mensajes
de los abominables repartidores de spam
(ergo, mis amigos)
que solamente reenvían
las paparruchadas que reciben,
cuando yo preferiría, sinceramente,
que escriban unos cuantos renglones
de vez en cuando
para decirme que me extrañan un poco,
que aprecian mi amistad
y que puedo contar con ellos si hiciera falta.

Con semejante panorama
¿Cómo puede esperarse de mí
que esta noche escriba un poema memorable?

 
 

PAPIRO








Caminando
por las calles de El Cairo
me compré un papiro auténtico
que después de la prueba
con carbono catorce resultó falso,
por supuesto.

El tipo que me lo había vendido
llegó a traducirme
lo que estaba escrito;

con esa historia supuesta
escribí un poema
que ganó un premio literario
en un certamen
de poesía innovadora
con lo cual queda demostrado
que algunos poetas
viven anónimamente
en las calles de El Cairo,
que la reescritura
no es un ejercicio sin provecho
y que la renovación es algo cíclico en el mundo.

 
 

sábado, 17 de septiembre de 2011

AJEDREZ








UN PEÓN


“Un peón, un peón… Todo lo que necesito es un peón” pensó el profesor de ajedrez mirando su jardín por la ventana

 
 

EL COLOR DE LA NOCHE








Buscar en la memoria
el color exacto de la noche;

de esa noche.

Bucear en los recuerdos
hasta encontrar
la infinitud mágica del verbo,
su densidad,
sus matices,
la dimensión exacta de su abismo.

Palpar
la luminosa oscuridad
de aquellas horas.

Unir los fragmentos
del pasado
para comprender
que el ayer es un espacio
que nunca se encuentra
demasiado lejos.





jueves, 15 de septiembre de 2011

SIENTO QUE SE ME VA LA VIDA (De "Tránsito..." - 2007)





                                                       Llega la noche (Fotografía Antonio Cruz)



“wirklich lebendig in den schattigen Zeiten”
(Bertold Brecht)



Siento que se me va la vida
como un torrente
que no puede detenerse.

Cual barco
que no encuentra su puerto,
atravieso tempestades
esperando un rayo
que rasgue mis tinieblas.

He perdido todos
mis anhelos
en ese siniestro juego
llamado desengaño.

¿Algún dragón benigno
me entregará su fuego
alguna tarde?

                         02/02/2007